No alvorecer do dia, milhões
de trabalhadores saem em busca do pão. Sentado na varanda, sorvo o mate amargo.
Vejo, no lusco-fusco, a agitação rotineira e milenar da natureza. Árvores
pingam gotas de orvalho. Pássaros cantam. Marcam seu território e protegem a
ninhada. Colhem no chão e nos troncos a comida do dia. É a hora da feira geral.
Todos têm pressa. Da corruíra ao jacu. Da lagartixa ao macaco-prego. Um de meus
autores fascinantes por sua ironia fina – Oscar Fingal O’Flahertie Wills Wilde
– me diz que “ninguém realmente culto, hoje, fala da beleza do crepúsculo. Os
crepúsculos estão fora de moda. Admirá-los é um sinal distintivo de cultura
provinciana”. No tempo da tataravó Lucy, havia já curiosos que perscrutavam o firmamento.
Esperavam o nascer do sol e temiam sua descida no poente. Li a informação de
que em Marte escorre água salgada. Desde milênios, Marte é conhecida por guerras
que se deram por lá. Tornou-se símbolo da guerra. A tradição oral não mente. O
que sobrou das guerras em Marte? Água salgada. Quem sobrevive nessa lama?
Bactérias. Sobraram bactérias em Marte. Acorda homo sapiens. Nossos bosques têm mais vida, nossa vida mais amores.
(G.Dias.)
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